Det skæve tårn i Saxogade

Efter stormen forleden har gud rykket sig en anelse til højre.

A|B|C|D|E|F|G|H (spil selv)

af ged facade

af ebbe gade

af eder abbed

af begge BH

da bede abbed

da abe gedde

ad gade edda

ad had ged bad

bag chef facade

bag hage fade

af edda CD

af CD café

af HF HA

af DA AF

da hedde adda

da gabe aha

bag chef abbed hed

bag gedde bage

bag ebbe bade

bag facade ged

For eller imod landbruget

Det pornografiske er en utopisk genre hvorimod en silo er konkret magt over omgivelserne, faktisk magten over mange års grød.

VBLPOP

Jeg skal være som en lampe når jeg skriver om en lampe. Jeg skal lyse, jeg skal være slukket, jeg skal lyse, og idet jeg slukkes, er jeg et øjeblik kontakten. Så kan der også blive en b-side.

A|B|C|D|E|F|G|H (spil selv)

af hed behag

af gedde fed

af fade eg

af EDB

da gabe bed

da bade eg

ad gade bag

ad ebbe dag

da ae had

da hedde chef

bag edda ed

bag gade fed

af hage chef

af chef HF

da behage

da ged BH

af ABC

af hed BH

LITTERATURHAUS torsdag

d. 31. oktober er der Litteraturcafé #7 med Kenneth Jensen, Lone Hørslev og undertegnede. Mad og drikke fra kl. 19, oplæsning og musik fra kl. 20.

Kort over Oulipo

Fra omslaget til paperbackudgaven af Oulipo-antologien Atlas de littérature potentielle

KÖO

Poesien har meget på samvittigheden. Hvad skete der med kælkebakken og kondistien? Fuldstændig fatalt! Men ligger der ikke i dens undvigende smil en tilkendegivelse af mangel på perfektion. Og af at vi bærer vores fornuft som en slags frakkehylster-pølserør der gør at intet er fatalt, men blot står og runger af betydning som en tændt forstærker i en tom fabrikshal? Og at en følge af al denne betydningsfuldhed på tube som preller af på frakkerne, er en let mistænkeliggørelse af alt og alle? Eller er det bare mig som er paranoid?

TTJ

Det forestillede et landskab uden præsidenten for Bandidos. Poesien var bare en lille, gammel dame som fodrede ænder med udskårne småbørn der var blevet kvalt med karameller og klavertimer. Alting var foregået helt lovligt. Anede man krusningen af et smil på den gamle dames læber? Rynkedes de let dunede og porøse kindbakkelser?

HYT

Surmulende, sælsomt dejagtig og flødeblød bevægelse af mundvig og kind, trækning der virkelig er trukket ud som verdens mindste harmonika, man tror det næppe, men poesien smiler til os uvist af hvilken grund.

LGÆ

Poesi er billig og fås overalt. Man skal bare helst undlade at nævne den. Man kan i stedet kalde den Adam Diderichsen eller Hanne Albeck.

Random sammenligning

Kun med den alleryderste flig af blufærdighed husker jeg synet af min nøgne mor. Det var ikke noget særligt, snarere som et køligt konstateret fysiologisk faktum. Jeg var blevet stor.

Jeg rødmer ved tanken om at jeg har været med til at bruge næsten 10.000 kr. på at restaurere en unik amerikansk lænestol fra 1950'erne som jeg engang købte for 30 kr. af Frelsens Hær.

Aften

NSMRK

Loftet sænker sig over himlen, de kalkede skyer klæber til os og dyrene i mosen er ikke alle tørre bag ørerne. Loftet nærmer sig, nu hører vi historie, ordene skal opføre sig ordentligt. Der var engang nogen som købte en culottesteg. De købte også to flasker rødvin, en æggedeler, tre liter tomatjuice og en digtsamling. Da de kom ud af butikken, sad himlens hat højt omkring troldens runde hoved hvoraf en del stak op igennem hullet i himlens krater.

TJUPP

Jeg har anbragt hele Napoleons hær på brættet. Hvor skal den hen? Til venstre, tror jeg, toilettet er derude, soldater er altid trængende. Nej, ligeud, de er for flotte i deres farvestrålende uniformer til at gå på toilettet. De skal marchere lige frem og komme under beskydning fra en smukt skinket skøge. Nu står det blot tilbage at afgøre hvad man stiller op mod indholdet af hendes natpotte. Jeg har det bedre i dag.

HLØPS

Jeg spiller et spil med mig selv. Jeg står på nogle felter, jeg rykker, jeg kan bevæge mig, men jeg foretager mig det samme som altid, nemlig at spille et spil med mig selv. Jeg skal prøve at se hvor langt man kan komme med et menneske, et hvilket som helst menneske, spillet er vigtigere end mennesket. Noget som dog ikke forhindrer mig i at snyde.

GJULN

Jeg skulle nok ikke have skrevet digtet mens jeg så pornofilm, der stod for meget glans om mig. Men jeg følte mig ikke i tråd med tyngdekraften efter at have spillet skalaer med så stor følelse at jeg ringede til et havecenter og bestilte en omvendt pyramide, men fik at vide at de kun havde en almindelig pyramide som jeg da bare kunne vende på hovedet. Det var ikke det jeg mente!

TYPTK

Det var ikke det jeg havde tænkt mig. Det utænkelige indtraf et kort øjeblik inden realiteten indfandt sig, ledsaget af en lyd som af våde karklude der klaskes mod flisevæggen på et badeværelse.

Détrompe l'æil

Eller som den fulde titel lyder: Détrompe l'æil - Foret vierge. La jungle ou Hommage au Douanier Rousseau. Værk fra 1963 af Daniel Spoerri, set i Palais Tokyo's permanente samling af moderne kunst. Paris.

PLØL

For at komme ud ad døren må jeg gå en anden vej. Jeg må dreje baghovedet og kun det.

For at komme ud ad døren må jeg gå en anden vej. Jeg er trods alt også en slags krybdyr.

For at komme ud ad døren må jeg gå en anden vej. Vejen er faktisk aflyst, vejen er en mark hvor jeg løber nøgen og skrigende rundt. Tak, Frank.

NUNX

Med hensyn til døren må jeg medtage flere muligheder i mine beregninger. Jeg har både hastighed og retning, det er minimum to ting. Måske geometrien kan redde mig, også kopulering har et geometrisk aspekt.

FULX

Måske skulle jeg tænke på noget andet. Jeg kunne fx. tænke på at kopulere, denne ukoncentrerede form for koncentration. Som desværre også indbefatter en forhøjet selvbevidsthed, i hvert fald i den indledende fase.

INGT

Dørkarmen er lavet af brædder ligesom jeg selv er stiv som et bræt. Brædder med indvolde over det hele. Tak, Frank.

URDG

Døren ligner en kiste når den er lukket. Den er ved at spise håndtaget for at skide det ud igen som snubletråd.

RÆTL

Først var jeg inde, så var jeg ude. Et sted omkring overgangen stod der en lygtepæl som jeg ikke gik ind i fordi jeg kunne se den i dens eget lys. Tak, Frank.

ØMLX

Jeg har taget mine indvolde med i dag. Der kan stå ret meget på tyve meter tarm.

Middag

UGH

Jeg har måttet droppe at blive pusher selvom det er en indbringende branche, og nem at komme ind i. Men jeg er ikke gangsta, jeg skriver digte. Fucking digte vel at mærke. Jeg kunne være blevet glarmester, men i en periode var jeg så fascineret af glas at jeg nægtede at se ud igennem vinduet. Kun et indgående studium af Marcel Duchamps' pissekumme og enkelte andre af hans værker kunne have bragt mig tilbage på sporet, men da jeg ikke vidste hvor lang tid det ville tage, blev jeg i stedet digter, så jeg kunne omskrive mine notater til digte. Jeg kunne være blevet balletmester eller fitnesstræner, men så havde det været slut med bøf bearnaise hvorfor jeg foretrak digtene som trods alt også er en slags sovs. Jeg kunne være blevet rocker, men jeg har ikke kørekort til motorcykel, og de få gange jeg prøvede at køre på en Puch tregear, kunne jeg knap nok finde ud af at skifte gear, så i stedet anskaffede jeg mig en speedmarker og udførte mine første forsøg med digtningen på skoletoiletterne. Jeg kunne være blevet hjemmehjælper, men jeg havde allerede fået nok af toiletter da jeg havde nået den alder hvor man bliver hjemmehjælper, og desuden havde jeg åbenbart nok at gøre med at hjælpe mig selv, hvilket kan have noget med digtene at gøre. Jeg kunne være blevet telefonsælger, men jeg hader at ringe og forstyrre folk med noget som ikke er ordentligt skrevet ...

På den side

Ark med tryk på begge sider fra en lille samling af ark ved navn Gø selv som Claus Ejner lavede ca. 2003. Jeg fylder, argh, ark ud. Lidt bagatelagtigt, men jeg kunne godt lide det med spejlingen.

Non-nonklusioner

Jeg skriver det uden at vide hvad det er. Jeg er fortrolig med brugen af ordene, det er dem jeg bruger til det som jeg ikke ved hvad er, det som gør det spændende. Men hvor længe? Hvor længe er det spændende ikke at vide hvad det er?

Flere nonklusioner

Hver eneste sætning som hver eneste fårekylling på hvert eneste blad på nogle buske.

Hver eneste gade som hver eneste beboer af hver eneste slette i omegnen af Bagsværd.

Hver eneste ting som hver eneste af alle andre ting, en halvt nedfalden sky der ligner en tunge eller en vandmand.

Hver eneste shawarma som en uendelighed af ukendte får, hvert eneste får som kronen på en tidsel.

Hver eneste djævel som hvert eneste saltkorn der rammer hjertet som hver eneste røde sky under en hvilken som helst solnedgang.

Nekrolog

ØK's nekrolog(er) om Martin Budtz på Promenaden

Lars Frost kommer også

til oplæsningen i Mayhem på torsdag.